Picor

Se ha ido el hormigueo,

-no queda nada-

desapareció de mis dedos,

-y mi espalda-

y con él, 

el ardor

-y su rastro-

Porque todas las heridas,

todos los dolores,

todos los tatuajes,

todos los golpes,

sanan,

sanan y PICAN,

pican desde adentro,

pican hasta afuera,

ta-la-dran,

como un mar de hormigas,

-furiosas-

que corren aceleradas

-por las venas-

con coraje,

y pica,

pica hasta el delirio,

pica hasta la locura,

pica hasta el desespero,

pero al final

sana,

sana 

y una se hace nueva.